flugelboy

Olhava pra estrada, respirava fundo. A mochila, cada dia mais pesada, fazia o caminho parecer sempre igual por aquele ângulo. Mas pelo que se conhecia, quando dava por si já estava caminhando. Sempre assoviava, e não sabia bem o porquê. Talvez no esforço consciente de colorir as páginas daquela história que nunca acabava, botava trilha sonora em tudo. Da terra que levantava quando pisava o chão, que pregava na alma feito cicatriz de guerra, fazia castelos de sonhos que por regras da física e princípios da engenharia estavam fadados a não serem mais que plantas baixas nas terras livres do pensar, fronteiradas pelos cabelos negros que lhe caíam por sobre a fronte, escondendo o semblante cansado de quem ainda luta a boa luta, todos os dias.